Стихи и проза
6 мая 2018
Тот утренний, тот светлый из потоков,
Побыть со мною ты немного смог…
Ты прибывал в смятении, в тревоге,
Но души наши были как один исток.
Не понимая этих испытаний,
Мы принимали судьбоносный ход,
И то одно из высших тех страданий,
Ты разделил со мной, ты мне помог.
Такое непонятное событие,
Смогло заставить нас пойти на шаг…
Неважно, что это было за бытие,
Но было ясно, что ты понял факт.
Так неужели все мы в Абсолюте,
Не понимаем истины своей?!
Мы принимая важные решения,
Отчаявшись, все ж не идем к судьбе своей.
И этот факт грызет всю нашу душу,
И каждый раз мы отворяя эту дверь,
Бредем как раненые все под ту же пушку,
И сердцу своему мы все равно не верим!
Исток создал нас из потока света!
Туда же мы идем все наши дни…
Мы веру соблюдаем из пакон века,
Но до сакральной сути мы еще не доросли!
22 апреля 2018
Моя Россия страна распилов
Страна рассрочек и разговоров.
Моя Россия всегда любила
Держать мошенника у престола.
Моя Россия страна терпенья
Страна рабов и телевещанья
Моя Россия всегда с похмелья
Глотает литрами обещанья
Моя Россия залита «горькой»
Затем одобрена митрополитом.
Моя Россия — роддом и койка,
Здесь покупают еду и плиты.
Моя Россия страна продаж
Страна бесконечной реформы.
Моя Россия- последний алкаш
Одетый в военную форму.
Моя Россия страна командиров
Страна пылящихся у руля.
Моя Россия всех победила.
А проиграл я
17 апреля 2018
Приходи. У меня есть чай.
И немного чудного бреда.
Есть раскрашенный календарь,
Пара сказок про снег и небо,
Есть унылый дверной проем,
Если это хоть что-то значит.
Велик, вымокший под дождем.
Старый, сдутый футбольный мячик.
Приходи, у меня есть чай.
А еще у меня есть книги.
Я тебе расскажу про май,
Про победы и про интриги.
Помолчим, если хочешь, ну?
Я найду тебе чистую чашку.
Нарисуй на стекле волну.
Подожги от плиты бумажку.
Приходи, у меня есть чай.
Нас другие часы не сводят.
Если хочешь сказать «прощай»,
То, пожалуйста, не сегодня.
Приходи, у меня есть чай.
На стене есть цитаты мелом
(я пишу иногда по ночам,
занимаюсь дурацким делом).
Приходи, у меня есть чай.
Есть табак, и сигары в банке,
И земная в глазах печаль,
Много соли в зажившей ранке,
И историй моих вагон,
Пауки на балконной ложе…
Шум над крышей чудных ворон
И улыбка на глупой роже.
Приходи. У меня есть чай.
Чай не пьют с кем попало, точно?
Чай развеет твою печаль.
Приходи. Я скучаю. Очень.
12 апреля 2018
Ко дню рождения и дню памяти русского писателя
Валентина Григорьевича Распутина (15.03.1937–14.03.2015)…
За чистое слово
Не один я, должно быть, все последние годы жил с ощущением, что общее наше строительно-укрепительное дело вспоможения родному Отечеству получается у нас плохо. Не одному мне являлись подозрения, будто мы каким-то образом оказались не там, где должно нам быть. Оказались на пустынном берегу, от которого Русь отчалила, и это осталось для нас незамеченным. И мы взываем к отсутствующим. Для литературы — даже больше, чем для любого другого искусства — важны восприятие, отзвук, взаимосвязь с читателем, литература вдохновляется и питается энергией ответной волны. Мы тужимся восстанавливать разрушенное, складывать распавшиеся части воедино, но они выскальзывают из наших рук и рассыпаются без того цементирующего состава, который есть читательское внимание. Мы пытаемся склеивать разрозненные концы, но сухая бумага, не пропитанная сочувствием, не пристает к полотну. И глухая тревога охватывает нас: никогда еще мы не были столь искренни в своем гневе и боли за Россию, никогда еще в попытках сказать громко и значимо, словами всеобщей мобилизации, не выкладывались мы до столь жертвенной опустошенности, и — напрасно.
Но напрасно ли?
Чтобы ответить на этот вопрос, в расчет надо брать не малые стада, пасущиеся на наших добродетельных засевах, и не большие, вдесятеро больше, срывающие цветы зла у тех, кто поставляет дурнопахнущие блюда. Эти количества читателей, как бы ни казались они малы на одной стороне и велики на другой, решающей роли не играют. Они лишь подтаивающие с разных краев от нахлеста волн края айсберга. Развернись завтра под изменившимся ветром айсберг, а он разворачивается, — и наших читателей прибудет, а не наших убудет, однако общее их число останется примерно одинаковым. По сравнению с огромной и глухой массой великана, влачимого непогодой и вморозившего в себя культурную потребность, оно есть лишь малая частица этого великана. За десять лет число читателей сократилось чуть ли не в тысячи раз, и это еще, надо думать, великодушные подсчеты. В один миг — а что такое десять лет, как не один миг? — литература потеряла не только государственное, не только общественное значение, но и значение органическое, личностное.
После Октябрьской революции, когда произошел не меньший слом народного бытия и безвкусица с пошлостью также ударились в разгул, до такого не доходило. Вспомним: тогда сразу после гражданской войны появились Шолохов, Леонов, Булгаков, Платонов, талант молодого Есенина возрос до гениальности. Притом каждый из них принимал новую жизнь в сомненьях и бореньях, которые, казалось бы, должны были сказаться и на позиционном расположении вокруг литературы, и на самой литературе. Этого не произошло, несмотря на тогдашнюю разноголосицу и даже на прямую директиву Агитпропа: «Взорвать, разрушить, стереть с лица земли старые художественные формы». Что такое для искусства уничтожить старые художественные формы? Это убить отечественное искусство, отменить национальную самовыговариваемость, заставить русский язык говорить не по-русски, из русской души устроить разлив и развес на все вкусы. Не вышло…
Вторая революция на этом веку в России, происходящая на наших глазах, страшнее, разрушительнее, подлей первой. Большевики не скрывали своих целей. Теперешние революционеры вкатили машину разрушения тайно и предательски. Знамена подлости осеняют их действия от начала до конца. У «наших» плюралистов и реформаторов, певших поначалу сладкими сиренами, не водилось другой цели, кроме разрушения. И мировые их притязания просты: расползлись по миру пауками, раздувшимися от разграбления богатейшей страны. Цинизм сделался их святой правдой, труд как понятие совестное поруган, воспитанием народа стала его выбраковка. Платоновское «без меня народ неполный» потеряло смысл. Из всех отстойников и запруд, из тайников и спецприпасов потекла литература, возгласившая задачей искусства разрушение человека, его земли и мира.
Вот почему самая читающая в мире страна превратилась едва ли не в самую нечитающую. Это была естественная и разумная реакция читателя на происшедшее: его обманули и предали с такой жестокостью, какой, должно быть, в мире не бывало.
И вот в этом чистом поле, оставленном прежним читателем («чистом», конечно, условно: оставили далеко не все), начал появляться новый читатель — или переродившийся в измененных условиях, или принявший в душу семена смятения и безысходности. Погребальная литература, как часть, притом активная часть сегодняшнего постмодернизма явилась следствием того прямого факта, что смерть в России превзошла жизнь, умирающих больше, чем рождающихся. Повеяло тленом — и внутри его тотчас зашевелились черви — как продукт разложения некогда здорового тела. Признавай, не признавай их, а они есть. Не больно эстетического вида, но работу свою выполняют. И читают сегодня всех этих Сорокиных и Яркевичей из трупоядствующей словесности больше, судя по тиражам их книг, чем Виктора Лихоносова, Василия Белова и любого из нас. Таковы культурно-потребительские реалии в России конца столетия.
Я взял сейчас крайнее направление в объединенной темно-грязной литературе, чья продукция, назойливая и вызывающая, обильно рассевается по всем городам и весям. Впрочем, единственным крайним направлением ее считать нельзя. Там крайних, перехлестывающих друг друга изобилием скверны, немало.
И все они находят спрос. Понятно, что это пристрастие к ним, болезненное и временное, как только оздоровеет жизнь, отступит. Оно уже и сегодня опаздывает относительно происходящих перемен.
Россия выстояла, в этом больше нет сомнения. Она выстояла, если говорить, смещая времена, и о будущих, не менее тяжких и коварных испытаниях. Будут еще, как в Смуту XVII века, присяги неразборчивых патриотов на верность лжедмитриям, будет череда примерок на трон от боярских партий то польского, то шведского, то датского ставленников, будут шатания и нестроения, как обычно, особенно злые на исходе напасти — будет еще многое, даже и не бывавшее… Но прежде ополчения войскового, кладущего конец беспорядку, встает невидимое духовное ополчение, собирающее Божью правду со всех земель и российских народов и водружающее ее, как хоругвь, посреди России, чтобы начертанные на ней письмена не укрыли никакие расстояния и не заглушила никакая разноголосица.
У нашего писательского союза — не запятнанные перед Отечеством перо и честь во все минувшее окаянное десятилетие. Мы не отступили от праведности и совестности литературы… Кажется, Розанов сказал о славянофилах, что они звонили в колокольчики в то время, как в стране гудел набат, призывающий совсем к иным действиям. Должно быть, и мы звонили в колокольчики, но не из робости или бессилия, а от того, что слишком густо был набит злом сам воздух. Но не предали мы ни земных, ни небесных крепостей, на которых стоит Россия, ни святынь наших, ни душ, ни оружия, ни товарищей…
Я не напрасно заговорил о новой литературе и новых читателях. Нет нужды оговариваться, что жизнь, в какой бы трясине она ни купалась, все равно идет вперед и обновление литературы неизбежно. Талант не имеет клеточного состава, но и он под влиянием внешних условий способен видоизменяться. Но изменения изменениям рознь. Там, на той стороне литературы, где свобода самовыражения творит «чудеса», читателей сегодня больше и книги выходят легче. Ну и что, стоит нагнуть в ту сторону перо? Нет, перехода туда, как правило, у нашего брата не получается. Не та порода, да его там и не примут как равного. Однако поклониться чужим пенатам, из желания понравиться, позубоскалить над промашками природы в изобретении русского человека, позволить героям «мать-перемать» или обучить их новоязу, выпить в мертвецкой, укладываясь с женщиной в постель, пригласить для услуг читателя — ну что тут такого? Да на новых воздухах это все просто необходимо!
Бог с ними, — в мире, где торгуют государствами, мелкая спекуляция действительно неизбежна. Но, чтобы спекуляция называлась спекуляцией, нужно, чтобы рядом незыблемо держала за собой место праведная жизнь!
Повторю: народ наш спасался во все времена исконными путями. У исконного, самобытного, родного есть все для удобной, безбедной и красивой жизни. Размер нашей души и свойство нашего характера сплетены им и для него. Как бы ни изгибали наши перерожденцы спины, в какие бы одежды ни рядились, в какую бы привозную ипостась ни ударялись — везде они будут чужаками и межеумками, повсюду на них будет проступать клеймо вора, обворовавшего самого себя.
В своем, в родном и надо искать читателя. Оттуда он и придет. Не заманивать его, не заискивать, не повышать голоса, а выдохнуть из души, как «мама», чистейшее слово, и так выдохнуть, чтобы высеклись сладкие слезы и запело сердце. Мы умеем это сделать. И мы обязаны это сделать.
ПРОПУЩЕННАЯ ВЕСНА
Ты говоришь, что должен отдохнуть…
Прилёг и лёжа лицезреешь мир,
Враз разорвав его познанья путь,
Безжалостно вживив в него пунктир.
Но жизнь несётся вдаль без тормозов,
Ты сразу безнадёжно в ней отстал,
Но из своих предательских низов
Мечтаешь вновь залезть на пьедестал.
Ты веришь в утешительный забег,
Но, залечив изжогу праздных дней,
Ты вдруг заметишь русла вскрытых рек
Весны, уже пропущенной твоей.
И ты поймёшь, что стёр почти следы
Мечты, которой в юности дерзал,
И разменял со страхом от беды,
Огромный мир на жалкий кинозал.
И жаром стыд твоё лицо зальёт,
Покинешь отдых, где гостит укор,
И поплывёшь сквозь вскрытый в реках лёд
В опасный край, с самим собой на спор.
29.03.2018. Л. Резников.
Фото Л.Резникова
